第9章 给大嫂做顿蛋炒饭，米其林大厨当场拜师

“苏董，这道所谓的米其林三星招牌菜，火候差了十万八千里。”

这句话像是一滴冰水砸进了滚烫的热油锅。

包厢里的空气仿佛被瞬间抽干。总经理的额头冒出一层冷汗，他慌乱地拿手帕擦着鬓角，连呼吸都不敢用力。

外籍总厨皮埃尔，也就是在江海市餐饮界大名鼎鼎的“刘一刀”，脸上的傲慢瞬间碎裂。

“砰！”

刘一刀粗壮的手掌重重拍在纯银餐车上，震得保温盖发出刺耳的嗡鸣。他脖子上的青筋根根凸起，因为愤怒，他那带着浓重口音的中文显得更加生硬。

“你懂什么叫法式料理？我在巴黎拿米其林三星的时候，你连后厨的门在哪都摸不到！你有什么资格评价我的作品！”

几个穿着黑马甲的侍应生面面相觑，脚步往后挪了挪。他们偷偷拿余光去瞟主位上的苏清寒，却没敢上前阻拦。

苏清寒端起桌上的柠檬水，抿了一口。玻璃杯壁上的冰水沾湿了她的指尖，她没有拿纸巾去擦，只是任由那滴水珠顺着指骨滑落。

她那双桃花眼透过水杯的折射，静静看着楚尘。她不开口，整个餐厅就没人敢喘一口大气。

楚尘连眼皮都没抬。他拿过桌上的湿巾，慢条斯理地擦净手指的骨节。

“高端食材用废了，就是一堆带血的烂肉。”楚尘将擦过手的湿巾随意扔进骨碟，“厨房借我用五分钟。有隔夜的剩饭吗？”

这句话一出，刘一刀气得冷笑出声。他指着包厢外后厨的方向，手指都在哆嗦。

“好！很好！我倒要看看，你一个连牛排都不会切的土包子，能做出什么东西！要是做不出来，你要跪在地上，把这块和牛舔干净！”

楚尘站起身，随手解开衬衫顶端的两颗扣子，将袖口挽到手肘处。露出的结实小臂上，肌肉线条随着动作微微贲起。

他越过刘一刀，径直走向餐厅外的半开放式后厨。

这家米其林餐厅的后厨占地极大，全套德国进口的定制厨具在冷光灯下闪着银光。楚尘的目光在几排备餐台上一扫而过，最终锁定在角落里的一盆冷米饭上。

那是员工餐剩下的白米饭，放了一夜，表面水分已经蒸发，米粒干硬得结成了块。

“那是准备倒进泔水桶的垃圾！”刘一刀带着一群厨师跟在后面，语气里的嘲弄毫不掩饰。

楚尘没理他。他走到中式猛火灶前，起锅，开火。

蓝色的火舌瞬间舔舐着生铁锅底。没有用什么昂贵的初榨橄榄油，他单手拎起旁边的普通大豆油桶，手腕一抖，清亮的油脂顺着锅边滑入，在热锅里激起一圈水波纹。

“刺啦——”

油温迅速拉高，一缕青烟刚起。

楚尘另一只手抓起三个土鸡蛋。单手在锅沿轻轻一磕，蛋壳碎裂，蛋黄与蛋清在半空中精准分离。金黄色的纯蛋黄液落入干硬的隔夜饭中。

他没有用锅铲。右手握住铁锅的把手猛地颠起，左手拿长柄木筷飞速搅拌。

沉重的铁锅在他手里仿佛失去了重量，起起落落，发出节奏感强烈的金属碰撞声。每一次抛起，锅里的米粒都在半空中翻滚、跳跃，像是一场金黄色的沙尘暴。

灶台的火舌顺着锅沿窜起半米多高，火光映亮了楚尘专注的侧脸。他深邃的眼眸里倒映着跳跃的火苗，那种慵懒的气质消失了，取而代之的是一种掌控一切的绝对主宰感。

原本干瘪冷硬的隔夜饭，在蛋黄的包裹和猛火的逼迫下，迅速膨胀饱满。每一粒米都被金黄的蛋液均匀包裹，油脂的香气混合着最纯粹的碳水焦香，像无形的炸弹一样在整个后厨轰然炸开。

站在三米外的刘一刀，原本抱在胸前的手臂僵住了。

他耸了耸鼻子，喉结不受控制地上下滚动。这股霸道的香气，没有任何黑松露或鱼子酱的修饰，却带着直击灵魂的烟火气，蛮横地撕开了他属于米其林大厨的心理防线。

最后一把切得细如牛毛的香葱撒入锅中。

手腕翻转，铁锅倾斜。

整个过程不到三分钟，火停，出锅。

楚尘端着一个素白的瓷盘走回包厢，将盘子推到刘一刀面前的大理石桌面上。

盘子里，堆成小山包的炒饭散发着璀璨的金光。米粒颗颗分明，没有一滴多余的油水在盘底渗出，葱绿点缀在金黄之中，热气蒸腾。