第一百九十二章 餛飩

  餛飩摊的灯是盏老旧的煤油灯，灯芯烧得结了壳，光昏黄得像一枚熟透了的杏子。

  热气从那口半人高的大锅里冒出来，混著骨头汤的鲜味儿和煤球燃烧的呛味，在寒风里勉强撑开一小片温吞吞的、属於人间的地界。

  陈墨就坐在这片地界里一张油腻腻的小木桌旁。

  他面前摆著一碗刚出锅的餛飩。

  皮薄得近乎透明，隱约能看见里面那点可怜的肉馅儿。

  汤是乳白色的，上面撒著一撮碧绿的葱花和一层细细的白胡椒麵儿。

  香气往鼻子里钻，勾得人五臟六腑都跟著一颤。

  他没有立刻吃。

  只是用那把油腻腻的白瓷勺子，在碗里一下又一下地慢慢搅著。

  搅动的不是餛飩。

  是他脑子里那盘滚烫得快要沸腾了的棋局。

  去天津这步棋，从汪时说出口的那一刻就已是箭在弦上不得不发。

  但怎么去，去了之后怎么做，做完了又怎么囫圇个儿地回来。

  这里面的每一步都像是在刀尖上行走。

  走错一步就是万劫不復。